Sammeln

Ich stehe auf dem Felsen, und die Welt hält den Atem an. Es ist dieser Moment, in dem der Tag zögert, der Nacht Platz zu machen, oder vielleicht ist es umgekehrt. Ich weiß es nicht genau, und es spielt keine Rolle. Der Wind ist kalt, aber er trägt den Duft von Salz...

Die Kühle der Nacht legt sich wie ein feuchter Schleier auf meine Haut, ein sanfter Hauch, der die Schwere des Tages fortträgt. Es ist diese Stunde, in der die Welt zu atmen scheint, ein tiefer, langsamer Atemzug, der alles um mich herum in eine melancholische Ruhe taucht. Der Wind, kaum mehr als ein Flüstern, streicht über die nassen Steine des Platzes, und ich spüre die raue Textur unter meinen Füßen, die von unzähligen Schritten glatt geschliffen wurde, nun aber vom jüngsten Regen eine spiegelnde Nässe erhalten hat. Der Geruch von altem Stein, vermischt mit der salzigen Feuchtigkeit des Kanals und einem kaum wahrnehmbaren Hauch von Moder und Leben, steigt in meine Nase. Es ist ein Geruch, der Geschichten erzählt, von Jahrhunderten, die hier vergangen sind, von Händlern, die ihre Waren feilboten, und von Liebenden, die sich im Schatten der Arkaden trafen.

Ich stehe hier, und die Kälte des Steins zieht langsam in meine Füße. Es ist diese späte Stunde, in der die Welt endlich zur Ruhe kommt und nur noch atmet. Vor mir liegt der See, eine riesige Fläche aus dunklem Samt, so glatt, dass er die Lichter der Uferbebauung nicht nur spiegelt, sondern fast schon konserviert. Diese goldenen, langen Streifen, die von den Fenstern des alten, ockerfarbenen Hauses drüben ins Wasser fallen – sie sind wie Pinselstriche auf nassem Lack.Ich stehe hier, und die Kälte des Steins zieht langsam in meine Füße. Es ist diese späte Stunde, in der die Welt endlich zur Ruhe kommt und nur noch atmet. Vor mir liegt der See, eine riesige Fläche aus dunklem Samt, so glatt, dass er die Lichter der Uferbebauung nicht nur spiegelt, sondern fast schon konserviert. Diese goldenen, langen Streifen, die von den Fenstern des alten, ockerfarbenen Hauses drüben ins Wasser fallen – sie sind wie Pinselstriche auf nassem Lack.

Die Luft ist kühl und riecht nach feuchtem Stein und dem salzigen Versprechen des nahen Meeres. Ich lehne an der Brüstung, das Holz ist glatt und kalt unter meinen Händen. Unter mir gleitet ein kleines Boot durch das schmale, dunkle Wasser des Kanals, sein Scheinwerfer schneidet einen unruhigen, milchigen Fleck in die Schwärze.

Ich stehe zwischen den Mauern, die den Himmel tragen, und spüre, wie die Nacht sich langsam in den Stein zurückzieht. Der Nebel liegt wie ein Schleier über dem Kanal, dick genug, um die Welt zu verschleiern, aber durchlässig genug, um die Laternen durchscheinen zu lassen. Ihr Licht ist nicht grell, nicht fordernd – es ist sanft, fast schüchtern, als würde es sich entschuldigen, die Dunkelheit zu stören.

Der Himmel über mir ist ein zerflossenes Gemälde aus Violett und glühendem Orange. Ich lehne an der kühlen Steinbrüstung und atme den schweren Duft des Abends ein – eine Mischung aus feuchtem Stein, dem salzigen Hauch der Lagune und dem leisen, süßlichen Geruch von Jasmin, der aus einem verborgenen Garten zu mir herüberweht.