Kunst ist in meinen Romanen nie bloße Dekoration. Sie ist eine Form der Kommunikation, die oft tiefer reicht als Worte.
In „Der Ruf der Küste“ drückt Maëlle in ihren Aquarellen Gefühle aus, die sie nicht in Sätze fassen kann. Lukas versteht diese Sprache – nicht, weil er die gleiche Technik beherrscht, sondern weil er als Fotograf ebenfalls Bilder sucht, die eine Geschichte erzählen. Zwischen ihnen entsteht ein Dialog aus Farben und Licht, aus Linien und Schatten.
Auch in „Masken der Begierde“ ist die Kunstszene Venedigs mehr als ein Hintergrund. Sie ist der Ort, an dem Alex seine Grenzen testet. Die Maskenbälle, die Ateliers, die heimlichen Ausstellungen – all das wird zur Metapher für das Spiel zwischen Verbergen und Enthüllen, zwischen dem, was wir zeigen, und dem, was wir verstecken.
Ich glaube, Kunst in einer Liebesgeschichte funktioniert wie ein heimlicher Brief. Sie erlaubt uns, etwas mitzuteilen, das wir nicht aussprechen würden. Ein Bild kann ein Versprechen sein. Ein Lied kann eine Entschuldigung tragen. Ein Tanz kann ein Ja oder Nein sein, ohne ein einziges Wort.
Vielleicht schreibe ich deshalb so gern über Künstlerfiguren. Sie leben von dieser stillen Kommunikation. Und ihre Liebe wird oft zu einem gemeinsamen Werk – egal, ob es ein Gemälde ist, eine Serie von Fotos oder einfach ein gelebtes Leben, das man wie ein Kunstwerk formt.