Gondeln im NEbel

Der Nebel legt sich wie ein feuchter Schleier über Venedig, dämpft die Geräusche und hüllt die Welt in ein sanftes, graues Licht. Ich ziehe meinen Mantel enger um mich und atme den Geruch von feuchtem Stein und Salz ein, ein Duft, der so untrennbar mit dieser Stadt verbunden ist wie der Flügelschlag der Tauben. Meine Schritte hallen leise auf den nassen Platten des Ufers wider, ein einsames Geräusch in der Stille des Nachmittags.

Die Gondeln ruhen am Kai, ihre leuchtend blauen Decken ein Farbtupfer in der gedämpften Palette dieses Tages. Sie schaukeln sanft im Rhythmus des Wassers, das leise gegen die hölzernen Pfähle plätschert. Es ist ein beruhigendes Geräusch, ein Wiegenlied für eine Stadt, die zur Ruhe gekommen ist. In der Ferne, fast wie eine Fata Morgana, erheben sich die Kuppeln der Santa Maria della Salute aus dem Dunst, ihre Konturen weichgezeichnet und unwirklich.

Ich bleibe stehen, meine Finger gleiten über die raue Oberfläche einer Säule. Die Kühle des Steins dringt durch meine Haut und erdet mich in diesem Moment. Es gibt Tage wie diesen, an denen die lauten Touristenströme verebben und die Stadt wieder zu sich selbst findet. In diesen Momenten fühle ich mich ihr am nächsten. Ich bin keine Fremde, sondern ein Teil von ihr, eine stille Beobachterin, die in der Melancholie ihre wahre Schönheit erkennt.

Ein unsichtbarer Wassertropfen löst sich vom Sims über mir und landet auf meiner Wange. Er fühlt sich an wie eine Träne, aber es ist keine traurige. Es ist die Berührung Venedigs, eine flüchtige Erinnerung daran, dass selbst in der Stille und Einsamkeit eine tiefe, poetische Lebendigkeit liegt. Ich schließe die Augen und lausche dem leisen Atmen des Wassers, das die dunklen, eleganten Körper der Gondeln wiegt, als würde es ihnen Geheimnisse aus einer längst vergangenen Zeit zuflüstern. Und für einen Augenblick bin ich einfach nur hier, verloren und gleichzeitig vollkommen bei mir.